Diciembre 2022

Mordemos la pulpa & escupimos la cáscara & las semillas. Abrazamos el placer & renunciamos al dolor. Nos colmamos de analgésicos & perseguimos un goce infinito. Acogemos la luz & cerramos la puerta a la oscuridad. Siempre optamos por lo fácil. Es normal que así nos comportemos; que ajustemos el discurso a nuestras pretensiones; que juguemos al desinterés cuando no lo tenemos. Es normal que enmascaremos todo nuestro deseo bajo la forma de una filantropía. El amor no existe, lo que existe es el mutuo interés, el contrato escondido. Muchos optan por el sacrificio ante la perspectiva de un biógrafo o con la esperanza de lucirlo en sus redes sociales. Se trata de un afán de ser alguien en un mundo de nadies. Permanecemos en línea para que, al final, nadie nos mire. Nuestros mensajes se derriten como helado bajo la luz del sol. Nadie escucha tus trinos & a nadie le importas. Consumimos discurso en descomposición & eso mismo producimos. Nos damos palmaditas de aceptación en las espaldas; recogemos los «likes» en los frascos para la propina. ¡Tanto afán por encajar bien en una sociedad desencajada que nos olvidamos de vivir, de sentir & ser felices! Llega un momento en que las joyas ya no brillan; & este camino que escogiste te ha conducido a un callejón donde la realidad se sostiene en ilusiones. Aún es tiempo de volver; sólo hay que renunciar al deseo que te mantiene aferrado a esta feria de vanidades, derribar muros & superar los paradigmas que te trajeron hasta este atolladero. No es nada de otro mundo; «si no mueres & vuelves a nacer en el espíritu, no tendrás vida eterna».

Contra Jaime Gil de Biedma

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco…
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

--Jaime Gil de Biedma

Blanchot

“Pour écrire, ilfaut déjà écrire” -M. Blanchot.

(Para escribir, ya debe estar escrito)

¿Alguien necesita un amo?

Cuentan que Diógenes de Sínope, en un viaje por el mar Egeo, fue capturado por los piratas & puesto a la venta en el mercado de esclavos. Cuando le preguntaron qué sabía hacer contestó: "Yo sólo sé mandar, asi que pregunta entre los interesados si alguno de ellos necesita un amo".

Rubaiyat - Omar Khayyam

¿Nuestro tesoro?: El vino.
¿Nuestro palacio?: La taberna.
¿Nuestros fieles compañeros?:
La sed y la embriaguez.
Ignoramos la inquietud porque sabemos que nuestras almas, nuestros corazones, nuestros cálices y nuestras vestes manchadas, nada tienen que temer al polvo, al agua ni al fuego.

-Omar Khayyam, Rubaiyat.

Qué tan buenas son mis predicciones... ¿será que me gano “la polla”?

Imaginemos que alguien quiere hacer una predicción de los resultados de los partidos correspondientes a la primera fase del mundial. Se trata, en total, de 48 partidos –ocho grupos de cuatro equipos con seis partidos por grupo—que pueden terminar en: gana el equipo A, empatan A y B o gana el equipo B. En este caso sólo consideraremos resultados y no vamos a tener en cuenta los marcadores.

Las distintas formas en que podría llenarse el formulario, 48 resultados con tres posibilidades, son del orden de 8 x 10^(22), un ocho seguido de 22 ceros: es decir, si quisieramos abarcar todas las posibilidades de resultados, como en el baloto, deberíamos comprar la enorme cantidad de ochenta mil trillones de formularios.

Para que nos demos cuenta de la magnitud del asunto, si ocupáramos sólo un segundo en diligenciar cada formulario, requeriríamos de 2500 billones de años para llenar todos los formularios; un poco más de las pocas semanas que ocupan esta primera fase del mundial. De hecho, ¡la tierra sólo tiene unos cuatro mil quinientos millones de años y el universo no llega a los quince mil millones! ¡Ni qué decir de la cantidad de papel y de tinta que necesitaríamos para diligenciar la totalidad de los formularios!

Pero éste no es el asunto que quería tratar. Hice mis predicciones para la primera fase y acerté el resultado en un total de 26 partidos de los 48. La pregunta que me hago es qué tan bueno resultó mi modelo, si me aportó alguna ventaja frente a los demás.

Miremos esto. Si asumimos que los resultados son equiprobables, situación bastante dudosa (ya explicaré por qué) la probabilidad de acertar los 48 resultados de la primera fase es una oportunidad de 7.9 x 10^(22) posibles, es decir, es prácticamente nula; mientras que la probabilidad de no acertar ningún resultado es una en 280 millones aproximadamente; una cantidad mucho más grande que la primera –del orden de 10^(14)-- así no lo parezca.

Sin embargo, la media de aciertos está en unos 16 resultados de 48 con un 12% de probabilidad; quiere decir esto que aproximadamente un 12% de formularios llenados al azar tendrán un acierto de 16 resultados de 48 (ver gráfico).

En este caso, los aciertos fueron 26 que parece ser un buen resultado. Sin embargo, entra aquí otro concepto que es la dispersión de la función. Si todos los resultados se acumularan en torno a la media –16 aciertos— la apuesta no tendría mucho atractivo ya que la mayoría tendería a obtener resultados similares. Notemos, más bien, que un poco más del 90% de los aciertos se produce entre 10 y 22 aciertos (el número medio de aciertos más o menos seis aciertos). En este sentido, 26 aciertos representan una ventaja significativa. La probabilidad de que alguien tenga más de 26 aciertos es de 1 en 1100 aproximadamente que es bastante baja. Pero no debemos olvidar que el cálculo partió de resultados equiprobables que, para el caso del fútbol, no aplican mucho puesto que hay equipos mucho más fuertes que otros y cuyo triunfo es más previsible desde el modelo de “fuerza competitiva” utilizado. Pero también habría que considerar el hecho de que los empates, por ejemplo, representan sólo el 22% de los resultados en un mundial (fuente FIFA) y no el 33% como los asume el modelo.

Como dato curioso, para la primera fase sólo se produjo empate en el 19% de los partidos, en el 81% restante ganó el equipo A o el equipo B; el número de goles promedio por partido fué de 2.8 y el triunfo por diferencia de un gol se produjo el 44% de las veces. Así que si no tiene idea del fútbol y le piden un marcador para esta segunda fase del mundial, ¡escoja el equipo que más le parezca y proponga que gana 2-1 (el promedio de esta primera fase) o 1-0 (el marcador más común en todos los mundiales con un 18.8% de casos)! Es todo.

¡Felices octavos de final!

-Molibdenus.

Cuestión de Principios

Cuando Hannah Arendt habla de la acción como el ejercicio de la pluralidad a través del discurso, como esa actividad humana que está sujeta al acuerdo de muchos, como la única actividad que se da entre los hombres sin la mediación de cosas o materia, se refiere no a la "conditio sine qua non" sino a la "conditio per quam" de toda vida política que cambia la fuerza y la violencia por las palabras y la persuación.

Esa mirada de Arendt se encuentra muy lejos de todo cálculo o razón instrumental, de todo ese ejercicio, que los griegos consideraban prepolítico, de la legislación y la ejecución de las decisiones por medio del voto puesto que en ellos no se da la verdadera acción --praxis—sino únicamente fabricación –poiesis. Precisamente, es en ellos en los que el hombre renuncia a su capacidad para la acción y pasa a actuar como artesano en aras de un producto tangible y una mayor confiabilidad.

Es decir, la acción –verdadera base de la política— no puede reducirse a un ejercicio de cálculo en favor de un producto más estable; la política es frágil y humana, queda por fuera de la esfera de la utilidad y la necesidad y debe moverse en el ámbito de la libertad. Es un asunto de principios así muchos no quieran verlo. Es quizá por eso que los dilemas morales o políticos dejan ese sinsabor porque parecen poner a escoger a un vegano entre carne de res o carne de cerdo, violando todos sus principios, buscando salvar... ¿qué?

Quizás esto responda las preguntas que me han hecho últimamente sobre la razón de no votar por ninguno de los dos candidatos; se trata de un asunto de principios; yo no voto con tapabocas como dicen algunos porque para mí el voto es sagrado. Y la política... (esa pobre vieja encalambrada con mermelada malhecha) creo que está mucho más allá de toda política partidista, de todo cálculo electorero entre godos y manzanillos.

¡De buenos & listos y de malos & estúpidos!

Ni todos los buenos son listos, ni todos los malos son estúpidos. Tomaré como axiomas dos ideas constantes que me llegan a diario por el facebook:

1. Los buenos somos más.
2. Los estúpidos son mayoría.

El primero estuvo en boca de la Ola Verde hace algunos años (cfr. Mockus, 2010), y el segundo  se le atribuye a Facundo Cabral, a Ricardo Arjona y a Mario Benedetti de forma indiscriminada. Por ejemplo: "Hay que tenerle miedo a los estúpidos porque son mayoría y pueden llegar a elegir a cualquier pendejo".

Se desprende de estos dos axiomas que: tanto malos como listos son minoría.

Pero, este género de mensajes generalmente, viene acompañado del supuesto de que quien escribe es bueno y es listo (no-estúpido) y por tanto, hace parte de la minoría de los listos. Por tanto,

3. Yo soy bueno y listo y soy minoría.

Imaginemos una población de cien personas en dos escenarios extremos de mayorías: 51/49 y 99/1. Tendremos, por tanto cuatro posibles escenarios para buenos/malos y listos/estúpidos. Me parece bastante interesante que en los escenarios (99, 99) y (51, 99), es decir, los escenarios con 99 estúpidos, el único listo sea bueno puesto que [3]. En escenarios como estos quien escribe viene a ser como un mesías o algo así.

En los otros dos escenarios queda un espacio de posibilidad para malos listos aunque es posible concebir un escenario en el que todos los malos son estúpidos, como muchos creen. Imaginen el escenario (51, 51) en el que se dan 49 malos estúpidos + 2 buenos estúpidos + 49 buenos listos. Muchos visualizan el mundo de esta manera: ¡que los malos son malos y tontos, y la mayoría de los buenos son listos!

Pero volvamos al problema de la minoría de buenos y listos, ¿qué p*t@s pretende esta minoría con nosotros? Por ejemplo (las opciones no están completas):

a) ¿Volver listos a los buenos estúpidos para que multipliquen el apostolado? Es decir, llevan una escuelita en el corazón pero endogámica con los buenos.
b) ¿Volver buenos a los malos estúpidos? Es decir, hacer trabajo apostólico con los gentiles puesto que ser malo es estar en un error.
c) ¿& qué piensan hacer con los malos & listos? ¿Qué función cumplen los malos listos en su universo?

Un ejemplo más de las ideas tontas que te provocan ese mundo de malos y buenos, y de listos y estúpidos que parece regir nuestro mundo de facebook a diario.

¡Pizanlov!

¿Voten?

Hay un verso de Shepard, el artista, en "Crónicas de motel":

'La noche nos obliga a encender los focos'

Lo triste del caso fueron los supuestos focos que se encendieron por estos dias.

Sólo una palabra, por favor, principios.

& alguna alternativa: voto en blanco, voto nulo o abstencionismo.

Sobre el álgebra de ciertas imposturas...

Leyendo un texto de Dagfinn Follesdal "Filosofía Analítica: ¿qué es & por qué uno debería involucrarse?", encuentro esta noticia sobre una supuesta «discusión» entre Searle, filósofo en propiedad a mi parecer, & Derrida, supuesto impostor intelectual para algunos. 

La discusión se produjo a comienzos de los 70 & pudo llegar hasta los 90s. 

Searle se está defendiendo de las críticas de Derrida hacia su postura, sobre la base de que ha sido malinterpretado y erróneamente citado. Pero en lugar de discutir estas objeciones, Derrida se dedica a etiquetar a Searle como una "SRL" (Sociedad de Responsabilidad Limitada) para indicar que Searle no está dispuesto a tomar la responsabilidad de sus posturas. 

La audiencia aplaude como monos, Derrida sonríe... (¡Campeón!)

Pero, como anota Follesdal, la filosofía analítica no zanja sus problemas con aplausos, a los golpes o con encuestas. La filosofía analítica es, ante todo, argumento y justificación.

* * *

El mundo está lleno de reyes monos con su cohorte de ratas zalameras... Que te aplaudan o no, que te acepten o te insulten, nada tiene que ver con quién tiene la razón. 

Pero esas pequeñas e inmundas ratas zalameras siempre creerán que van ganando... 

...¿QUÉ?...

Viñeta 45

Durante la huelga se puso del lado de los amos & vendió su alma. Era sencillo, la caterva de esbirros iban a ser la semilla, el fundamento, la piedra angular de la nueva compañía.
El problema es cuando no entiendes los propósitos de la razón instrumental.
Él sabía calcular sólo en sus libros.
Un día, al llegar a su oficina,  le esperaba un celador...
-Recoge tus cosas & ten cuidado de que no salga ningún dato de la compañía.
La verdad es que ya estaba asegurado que ningún dato podría escaparse.
Atrás quedaban los passwords, el supuesto know-how que siempre creyó que lo hacían exclusivo.
Tiempo después lo vi sobre la 72. No puedo decir que lo vi derrotado porque sospecho que nunca participó en el juego. Lo suyo fue, más bien, un dar de baja en el sistema. Lo aceptó de tal manera que, simplemente, se convirtió en un parásito.
Llevaba el rostro de un cadáver.

Viñeta 47

A la quinta cerveza le confesé que llevaba un agujero en el alma.
-No es posible -me respondió- la almas son inextensas, recuerda: hay res extensa y hay res cogitans.
¡Que no me gustó que me hablara en inglés pero, bueno...!
-Pues,  fíjate,  -le dije- que tengo un amigo,  le llamamos Tit-OH por lo radical alcohólico... & él me asegura que algunos matemáticos expertos en topología, junto con dos metafísicos & otros teólogos,  han podido modelar el alma como un territorio...
-¿& eso...? -Me dijo-
-Pues que ya que los agujeros son el negocio de los matemáticos topólogos, & que las almas son la moneda de los teólogos & de algunos metafísicos, me parece que las almas pueden llegar a tener un agujero... ¿No te parece?
-No, no me parece...
¡Pedí otra cerveza!

Pésame

Hacía una tarde espléndida. Nuevamente la jauría de perros había desatado su inclemente cacería contra el combo de los vecinos; en el firmamento, un sol naranja daba lustre al púrpura de cirros y cúmulos, y el viento azotaba la copa de los eucaliptos.

La llamada fue breve. Bebí del vaso antes de pronunciar palabra; no había mucho que decir. Me centre en nimiedades mientras dejaba que se filtrara por la ventana ese mar de policromías que embestía desde el horizonte. Pensé en la brevedad de la vida, en la fragilidad humana, en la idea de eternidad que estuvo a punto de llevarme a la locura cuando era niño y me provocaba arrebatos de misticismo en la adolescencia. No dije nada inteligente; ignoro si mis palabras llevaron algún consuelo. Algunas veces, no esperamos palabras sino nombres repletos de silencio.

Colgué.

Alive and well and livin' in...

Como en aquellas empresas que afrontan tiempos dificiles, este blog se redefine o se elimina.
Durante los siguientes dias estare revisando la posibilidad de un rediseno o de su desaparicion.
Peace...

-Guillo.

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Cuento corto.

El cuento más corto se titula "Memorias de un Amnésico"...

Sabado, Un Respiro - Beckett

no reír más
desde la medianoche
hasta la medianoche
no llorar

-Samuel Beckett

Fabulo - Jaime Alberto Velez

Fabulo

Enfadado discutes conmigo
porque al invitarme a cenar
con trescientos desconocidos
no acepto.

La verdad es, Fabulo, que no me gusta cenar solo.

-Jaime Alberto Velez

Las Buenas Inversiones - Cortázar

Este breve cuento es en el fondo una historia de cronopios, solo que aquí el cronopio tiene un nombre, sin hablar de un calentador Primus y otras cosas, se llama Las buenas inversiones.:

Gómez es un hombre modesto y borroso que sólo le pide a la vida un pedacito bajo el sol, el diario con noticias exaltantes y un choclo hervido con poca sal pero, eso sí, con bastante manteca. A nadie le puede extrañar entonces que apenas haya reunido la edad y el dinero suficientes este sujeto se traslade al campo, busque una región de colinas agradables y pueblecitos inocentes y se compre un metro cuadrado de tierra para estar lo que se dice en su casa. Esto del metro cuadrado puede parecer raro y lo sería en condiciones ordinarias, es decir sin Gómez y sin Literio. Como a Gómez no le interesa más que un pedacito de tierra donde instalar su reposera verde y sentarse a leer el diario y a hervir su choclo con ayuda de un calentador Primus, sería difícil que alguien le vendiera un metro cuadrado, porque, en realidad, nadie tiene un metro cuadrado sino muchísisimos metros cuadrados, y vender un metro cuadrado en mitad o al extremo de los otros metros cuadrados plantea problemas de catastro, de convivencia, de impuestos y además, es ridículo y no se hace, qué tanto. Y cuando Gómez, llevando la reposera con el Primus y los choclos empieza a desanimarse después de haber recorrido gran parte de los valles y las colinas, se descubre que Literio tiene entre dos terrenos justo un rincón que mide un metro cuadrado y que por hallarse entre dos solares comprados en épocas diferentes posee una especie de personalidad propia, aunque en apariencia no sea más que un montón de pasto con un cardo apuntando hacia el norte. El notario y Literio se mueren de risa durante la firma de la escritura, pero dos días después, Gómez ya está instalado en su terreno en el que pasa todo el día leyendo y comiendo hasta que al atardecer regresa al hotel del pueblo donde tiene alquilada una buena habitación, porque Gómez será loco pero nada idiota, y eso hasta Literio y el notario están prontos a reconocer, con lo cual el verano en los valles va pasando agradablemente aunque de cuando en cuando hay turistas que han oído hablar del asunto y se asoman para mirar a Gómez leyendo en su reposera. Una noche un turista venezolano se anima a preguntarle a Gómez por quó ha comprado solamente un metro cuadrado de tierra y para qué puede servir esa tierra, a parte de colocar la reposera, en tanto el turista venezolano como los otros estupefactos contertulios, escuchan esta respuesta: Usted parece ignorar que la propiedad de un terreno se extiende desde de la superficie hasta el centro de la tierra: ¡Calcule entonces!.- Nadie calcula, pero todos tienen la visión de un pozo cuadrado que baja, baja y baja hasta no se sabe dónde y de alguna manera eso parece más importante que cuando se tienen trece hectáreas y se tiene que imaginar un agujero de semejante superficie que baje, baje y baje. Por eso, cuando los ingenieros llegan tres semanas depués, todo el mundo se da cuenta que el venezolano no se ha tragado la píldora y ha sospechado el secreto de Gómez, o sea, que en esta zona debe haber petróleo. Literio es el primero en permitir que le arruinen sus campos de alfalfa y girasol con insensatas perforaciones que llenan la atmósfera de malsanos humos, los demas propietarios perforan noche y día en todas partes y hasta se da el caso de una pobre señora que, entre grandes lágrimas, tiene que correr la cama de tres generaciones de honestos labriegos, porque los ingenieros han localizado una zona neurálgica en el mismo medio del dormitorio. Gómez observa de lejos las operaciones, sin preocuparse mayor cosa aunque el ruido de las máquinas lo distrae de las noticias del diario. Por supuesto, nadie le ha dicho algo sobre su terreno y él no es hombre curioso y sólo contesta cuando le hablan, por eso responde que no cuando el emisario del consorcio petrolero venezolano se confiesa vencido y va a verlo para que le venda el metro cuadrado, el emisario tiene órdenes de comprar a cualquier precio y empieza a mencionar cifras que suben a razón de cinco mil dólares por minuto, con lo cual al cabo de tres horas, Gómez pliega la reposera, guarda el Primus y el choclo en la valijita y firma un papel que lo convierte en el hombre más rico del país, siempre y cuando se encuentre petróleo en su terreno, cosa que ocurre justamente una semana más tarde, en forma de un chorro que deja empapada a la familia de Literio y a todas las gallinas de la zona. Gómez, que está muy sorprendido se vuelve a la ciudad donde comenzó su existencia y se compra un departamento en el piso más alto de un rascacielos, pues ahí hay una terraza a pleno sol para leer el diario y hervir el choclo sin que vengan a distraerlo venezolanos sabiesos ni gallinas tejidas de negro con la indignación que siempre manifiestan estos animales cuando se les rocía con petróleo bruto.

-Julio Cortázar

Miras este gigante corpulento - Quevedo

¿Miras este gigante corpulento
que con soberbia y gravedad camina?
Pues por de dentro es trapos y fajina,
y un ganapán le sirve de cimiento.

Con su alma vive y tiene movimiento,
y adonde quiere su grandeza inclina,
mas quien su aspecto rígido examina,
desprecia su figura y ornamento.

Tales son las grandezas aparentes
de la vana ilusión de los tiranos,
fantásticas escorias eminentes.

¿Veslos arder en púrpura, y sus manos
en diamantes y piedras diferentes?
Pues asco dentro son, tierra y gusanos.

Francisco de Quevedo

Peluquero para señoras quisquillosas - W. Benjamin

Detener una mañana en sus camas, sin decir nada, a tres mil damas y caballeros del Kurfürstendamm, y tenerlos veinticuatro horas en la cárcel. Distribuir a medianoche, en las celdas, un cuestionario sobre la pena de muerte, pidiendo a sus firmantes que indiquen el tipo de ejecución que, llegado el caso, elegirían a título personal. Quienes hasta entonces solían expresarse «según su leal entender» y sin que nadie se lo pidiera, tendrían que rellenar ese documento bajo estricta vigilancia y «según su leal saber». Antes del amanecer, sagrado desde siempre, pero consagrado en este país al verdugo, se habría esclarecido la cuestión de la pena de muerte.

-W Benjamin

Apuntes a «cu4tro tr4cks»

Algunos de ustedes han preguntado por la procedencia de estos «apuntes a cu4tro tr4cks» que he puesto a circular hace poco:

• Dame una Rosa
• Reggae Swing
• Los Venenos

i) Se trata de temas viejos --aunque "Dame una rosa" es reciente-- que no había tenido la oportunidad de registrar. Son temas que, en alguna forma, han pasado desapercibidos pero que me parece que vale la pena «no-olvidar».

ii) Más que de un "demo", se trata de apuntes que hago a cu4tro tr4cks para tener una idea clara de lo que pretendo con la canción. Es una manera menos cruda de exponer mis ideas & tenerlas ordenadas.

iii) Los cu4tro tr4cks obedecen en parte a una limitación técnica & en parte a un «dogma». La limitación técnica la impone mi nuevo «juguete» Zoom-H4n [Puede verse un video Aquí] con el que quise hacer exclusivamente estas grabaciones sin efectos externos, sin pedales, sin mucha parafernalia desde un espíritu de «baja fidelidad», minimal, marginal e independiente. El «dogma» proviene de mi vieja Tascam MKII con la que se hizo el «Stoned» de Sanamed Trio & el «Plan B» de los X-TriBu con la pretensión de establecer un dogma de grabación analógica, 4-tracks & "de chori" tratando de mantener el espíritu de grabación en vivo. Aunque los efectos no fueron los esperados, digamos que me acostumbré a trabajar desde estas limitaciones & me ilusionó la facilidad de producción que representa. Como ejemplo, la producción de cada corte no consumió más de ocho horas entre programación de las secuencias, grabación de las pistas & mezcla.

iv) También es una buena oportunidad de decirles: sigo vivo &, pese a la adversidad, no desfallezco. Un abrazo.

-Molibdenus.

Cisne De Primavera - Bukowski

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

-Charles Bukowski.

Arcano - Jaime Alberto Vélez

Sólo al acercarse al patíbulo se supo que aquella mujer, que tenía fama de ser bruja, era tan sólo una cándida adolescente. De modo que al observar la belleza de su rostro recién descubierto, todos, dudando de la acusación, quedaron conmovidos por su hermosura y decidieron devolverle su libertad, que así, en tres tribunales distintos, había obtenido como por arte de magia.

Decálogo más uno, para escritores principiantes - Onetti

A cien años de su nacimiento, rescato este 10+1 para escritores principiantes...

I. No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

II. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.

III. No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.

IV. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.

V. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.

VI. No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.

VII. No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.

VIII. No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?

IX. No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.

X. Mientan siempre.

XI. No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."

El Encubridor - Cortázar

Ese que sale de su país porque tiene miedo,
no sabe de qué,
miedo del queso con ratón,
de la cuerda entre los locos,
de la espuma en la sopa.

Entonces quiere cambiarse como una figurita,
el pelo que antes se alambraba
con gomina y espejo lo suelta en jopo,
se abre la camisa, muda de costumbres,
de vino, de idioma.
Se da cuenta, infeliz, que va tirando mejor,
y duerme a pata ancha.
Hasta de estilo cambia,
y tiene amigos que no saben su historia provinciana,
ridícula y casera.

A ratos se pregunta cómo pudo esperar
todo ese tiempo
para salirse del río sin orillas,
de los cuellos garrote,
de los domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.

A fojas uno, sí, pero cuidado:
un mismo espejo es todos los espejos,
y el pasaporte dice que naciste y que eres
y cutis color blanco, nariz de dorso recto,
Buenos Aires, septiembre.

Aparte que no olvida,
porque es arte de pocos,
lo que quiso,
esa sopa de estrellas y letras que infatigable comerá
en numerosas mesas de variados hoteles,
la misma sopa, pobre tipo,
hasta que el pescadito intercostal
se plante y diga basta

Julio Cortázar

Mausoleo - Hans Magnus Enzensberger

E.G. de la S. (1928-1967)

Hubo un tiempo en que miles se tocaron con su pequeña boina,
y muchos miles más enarbolaron grandes ampliaciones
de su efigie, mientras coreaban al unísono su nombre.
Irreales parecen ahora aquellas marchas a través de la City,
casi como el país y la clase en que había nacido.
Lejos de los mataderos y de las barracas y de los burdeles
se desmoronaba la quinta costanera de su padre. Voló el dinero,
pero se conservaba la piscina. Un niño retraído,
alérgico, a veces al borde de la asfixia. Luchó contra su cuerpo,
fumó habanos, se convirtió (sea ello lo que fuere) en un hombre.
Debajo de la almohada, Julio Verne. Su primer asalto,
su primera huída hacia la realidad: Trópicos Tristes.
Pero los leprosos bajo el carcomido porche junto al Amazonas
no entendían lo que decía y siguieron muriendo. Fue entonces
cuando encontró al enemigo que le fue fiel hasta la muerte,
y al enemigo del enemigo. Y a las pocas victorias le pareció
muy nueva la vieja idea del Hombre Nuevo. Pero la economía
no escuchaba sus discursos. Escaseaban los espaguetis.
Tampoco había pasta dentífrica, y ¿cómo hacer dentífrica?
Los billetes de Banco con su firma no valían nada.
El azúcar se pegaba a la camisa. Máquinas pagadas con divisas fuertes
se oxidaban en los muelles. La Rampa vibraba de rumores.
Zalemas a Moscú, nuevos créditos. El pueblo guardaba colas,
no era de fiar, hacía chistes de hambriento. Espías por doquier,
intrigas que no entendió jamás. El eterno extranjero.
Quiso dar lecciones de moral a los rusos. El altruista predicó
a gritos «el odio que debía convertir a los hombres
en una violenta, fría y efectiva máquina de matar». Siendo en verdad
tan delicado que su lectura favorita eran poemas (a Baudelaire
se lo sabía de memoria). Un débil fracasado. Carnaza para los servicios secretos.
De modo que se refugió en las armas y se quedó allí donde todo era claro
e inequívoco: enemigo el enemigo y traición la traición: en la selva.
Sólo él mismo parecía extinguido. «Gordezuelo, barbilampiño, entradas grises,
lentes de vidrios gruesos, como un viajante con su abrigo de comando»: así
disfrazado, inició en Ñancahuazú su última misión.
No hablaba quechua, ni guaraní. « El silencio de los indios
era absoluto, como si viniéramos de otro mundo». Insectos,
plantas trepadoras, matorrales. «Campesinos como piedras». Cólicos,
accesos de tos, edemas, sobredosis de cortisona, adrenalina.
Jadeando, la última inyección: «¡Ave María Purísima!»
Ya la leyenda de la guerrilla crece como
espuma: ya somos los superhombres
invencibles». (Siempre esa ironía demoledora
inadvertida por los compañeros). «Una piltrafa humana», un ídolo.
«Le habríamos dado un empleo», anunciaron los más progresistas
de sus mortales enemigos. En vez de eso le dieron un destino de cadáver.
y lo expusieron con las manos cortadas. «Una aventura mística» y «una
pasión que recuerda irresistiblemente la figura de Cristo»,
escribieron sus partidarios . Y él: « Les honneurs, ça m''emmerde.»
No hace tanto tiempo, y ya olvidado. Sólo los historiadores
anidan, como polillas, en el paño de su uniforme.
Boquetes en la guerra popular. Por lo demás, en la metrópoli
sólo habla todavía de él una boutique que se ha apropiado de su nombre.
En la Kensington High Street se consumen varillas de sahumerio;
junto a la caja se sientan los últimos hippies, taciturnos,
irreales, como fósiles, incontestables y casi inmortales.
Se interrumpe el texto, y las respuestas siguen pudriéndose tranquilamente.

Arte poética - Borges

Mirar el río hecho de tiempo & agua
& recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
& que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar & que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre & de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor & un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal & pobre. La poesía
vuelve como la aurora & el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde & humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa & queda & es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
& es otro, como el río interminable.

Exiliados en la propia tierra...

«El hombre que encuentra que su patria es dulce no es más que un tierno principiante; aquél para quien cada suelo es como el suyo propio ya es fuerte, pero sólo es perfecto aquel para quien el mundo entero es como un país extranjero».

-Hugo de San Víctor (s. XII)

Logos-al-día

(No poder, es imposible)

No se puede discutir la piel
como no se puede percudir su meme
&, mucho menos,
lamer, palpar & morder
los argumentos...

Pero, no olvides que...

al cuerpo,
punto de cristalización
de la sintaxis & la retórica,
se le incrustan las palabras
en esa eterna crucifixión de la carne.

(La sintaxis son los clavos
que lo fijan al madero del sentido;
& eso que llamas retórica
no es más que la herida en el costado
por la que se desangran & desaguan
las palabras ya muertas...)

El cuerpo, por su parte,
parece inane en redimir la piel
del pecado original de las palabras.

Por su aroma, su sabor, su savia,
cruzan, sin percatarnos:
los clavos de la cruz,
la sangre & el agua que fluyen del costado,
& la hiel & el vinagre
que deberá beber en su eterna agonía...

Nietzsche (again)

No sólo se ataca para hacer daño a alguien, para vencerle, sino a veces por el mero deseo de adquirir conciencia de la propia fuerza. W. F. Nietzsche

Facebook

Facebook no hace más que promover un «ethos» de pandilleros.

¡Michael Powers rules, The Black Cat Bone Sucks!

Obedeciendo al pálpito que me desencadenó un mensaje publicado en una página de periódico (El TIempo, 20 de julio, pg. 3-6) opté por lavar mis culpas en un baño de hierba con vodka & chispas de martini para asistir al concierto --en stricto sensu-- de Michael Powers & alguna otra banda de cuyo nombre tengo la desgracia & el deber de acordarme: The Black Cat Bone, dice el prospecto &... perdón por la vergüenza, dice Vallejo...

Confesión - Bukowski

Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer

Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:

«!Hank!»

Hank no
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.

Charles Bukowski